Con la crisis, siempre hay algún sector, que sale favorecido, y en este caso yo creo que son los libros usados y los apasionados de la literatura. Sí, no es broma, el otro día en un mercadillo, había libros tirados en el suelo en una manta, por un euro. Naturalmente allá me lancé como loca, y encontré algunas joyas literarias, por ejemplo "Marianela" de Perez Galdos, y otras. El nabab también lo adquirí en un mercadillo de libros usados, y me costó sólo dos euros. Por otra parte una libreria que existe en Murcia de libros usados y de la que yo soy muy asidua, desde que empezó la crisis renueva obras sin cesar, la gente vende lo que puede en estos tristes tiempos.
El Nabab, trata de un tema universal, y que siempre está de actualidad, mientras el mundo sea mundo y esté habitado por personas: un hombre de fondo bonachón,hace fortuna y pretende tener fama y reconocimiento social, éxito. ¿Acaso no es eso mismo lo que inculcamos a nuestro hijos como meta principal en la vida, triunfar, ganar dinero, fama? Describe las miserias de la alta sociedad parisina, y como este hombre finalmente cae víctima de su ambición, de interés, incluso de su bondad. El cuadro que pinta Daudet de la vida parisina de sociedad, me recuerda mucho otra obra que leí no hace mucho de otro autor que también me encanta y llego a ser coetaneo de Daudet, incluso puede que se conocieran y coincidieran en casa de Zola en alguna de esas reuniones de literatos se trata de Maupassat, en su obra "Bel Ami". La diferencia principal es que este Bel ami, es un trepa y hombre perverso que asciende en sociedad, y en lugar de destruirlo la sociedad a él, por el contrario es un lobo que va devorando a todos cuanto puede.
Ahí van algunos fragmentos, aunque la verdad hay otros muchos que me gustaron mas pero no los subrayé y ahora dificil encontrarlos pues se trata de una obra de mas de 300 páginas:
"Bien considerado, no cabía llamar enfermos a esos pacientes del doctor irlandés. Ni uno solo de ellos hubiera sido admitido en ningún hospital. Sin fuerza ya sus organos para la mas leve sacudida, su mal no residia en parte alguna, y en vano el médico, pegado a sus pechos, se hubiera esforzado en buscar la palpitación de un sufrimiento en aquellos cuerpos donde la inercia y el silencio de la muerte tenían su asiento. Eran enclenques, extenuados,anémicos, devorados por una vida absurda, pero que era a su vez tan buena que se encarnizaban en prolongarla.
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Cuando no trabajo me aburro, me aburro soberanamente hasta morir; mis ideas son del color de esa agua que discurre por ahí enturbiada y viscosa... Comenzar la vida y estar cansada ya de la vida. ¡Es divertido a fe!... Hasta le tengo envidia a mi pobre Constanza, que se pasa los días sentada en su sillón, sin desplegar los labios pero sonriendo para sí al recuerdo de un pasado que revive en su memoria... Yo ni esto tengo, ni recuerdos agradables. No me queda sino trabajar... trabajar...
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Decididamente pensaba en él mas de lo que había pensado nunca en hombre alguno. ¿Era por fin el amor,el verdadero amor, tan raro en un alma de artista, incapaz de rendirse por entero al sentimiento,o era tan solo un ensueño de vida honesta y casera, al abrigo del tedio,de ese monotomo tedio, precursor de tempestades, que tantos motivos tenía para temer? Fuese lo que fuese la engañada era ella misma, que vivía desde hacía unos días en un estado de perturbación deliciosa, porque es tan poderoso, es tan bello el amor,que aún sus sinónimos, sus espejismos nos embaucan y llegan a conmovernos tanto como él mismo.
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El amor, como se sabe,es un pobre ciego, privado, por añadidura, del oído, y de la palabra, y rigiéndose unicamente por presentimientos, por adivinaciones, por sacudidas nerviosas de enfermo. Y de verá da lástima verle andar errante, a tientas, poner el pie en falso a cada punto,privarse el mismo, gracias a esas torpezas suspicaces de doliente, de cuanto pudiera servirle de apoyo."
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Hay en la vida de cada hombre una hora de oro, una cima luminosa en la cual le aguarda y donde recibe cuanto le es dado esperar en punto a prosperidades, a goces a triunfos. La cumbre es mas o menos elevada, más o menos áspera e inaccesible,pero existe de igual suerte para todos,para los grandes como para los pequeños. No hay sino que ,a la manera de ese día mas largo del año en que el sol agota todos sus brios y cuyo mañana parece un primer paso hacia el invierno,ese summum de las existencias humanas no dura mas que un solo momento, después del cual no cabe sino bajar.¡Pobre Nabab! Recuerda bien esa última hora......
viernes, 18 de febrero de 2011
jueves, 3 de febrero de 2011
Alfhonse Daudet, literatura con alma
Heraclito decía que todo fluye, nunca nos bañamos dos veces en la misma agua de un rio. A menudo he intuido que el pensamiento también fluye constatemente, en un momento sentimos percibimos lo que nos rodea de una forma, nos hacemos unos proyectos determinados, y sólo unos instantes depués tenemos percepciones diferentes sobre las mismas cosas, personas, hechos, diferentes proyectos, como si comtemplaramos la vida desde diferente prisma, y en realidad somos los mismos. Debe ser por esa razón que mi proyecto inicial de escribir cada semana, de ir colgando microrrelatos, ha quedado atrás, lo siento muy lejano, y últimamente se me ha ocurrido escribir algo sobre mis lectuas actuales.
Me encantan los clásicos, y sobre todo aquellos escritores que penetran en la esencia de las almas, de lo que les rodea. Pienso que en realidad el hombre es el mismo ahora en esencia, visto desde una perpectiva cientifica, y quizá metafisica (peco de pedante al meterme en temas tan escabrosos, es sólo una opinión )que hace siglos o milenios, pues lo que le mueve son sus instintos de dominación, de destrucción, sexuales. En el fondo el hombre de hoy quiere lo mismo que el hombre de hace tres mil años: ser admirado, envidiado, sobre salir, tener mas dinero que otros, mejores cosas materiales, ganar a los otros si es politico en las elecciones, si es cientifico creando mejores teorias que el compañero, si es obrero teniendo mejor coche que otro de su condición, y etc... Muy pocos seres tienen la personalidad propia, la inteligencia como para pensar por si mismos, no sólo ahora sino a lo largo de todos los tiempos... Tristemente en otras épocas hubo grandes genios que dejaron grandes legados a la humanidad, ahora escasean, porque los escritores, cientificos, filósofos de hoy, quieren ganar mas dinero, sobresalir sobre sus compatriotas, eso primeramente antes que la búsqueda de la verdad y del bien común. No existe un Sócrates que dé su vida por sus ideas por amor a la humanidad...
¡ Qué tranquila me he quedado después de soltar este rollo! Ahora al grano, voy hablar sobre un autor que me gusta, Daudet, y que tengo entre manos ultimamente con una obra titulada "El NabaB".
El primer encuentro que tuve con Daudet, fue con su obra "Safo". Trata sobre un hombre joven,sensible,solitario, que se apasiona con una mantenida. Sus luchas internas permanentes pues la ve ordinaria, vulgar, detesta su forma de ser, pero por otra parte no puede huir de ella por los ratos de placer que le procura en un mundo hostil y solitario. Aparece todo un abanico de personajes, probablemente reales, que viven una vida superficial y viciosa. Pensé que sin duda ahí se narraban vivencias propias y no me equivoqué indagaciones posteriores sobre su biografia me lo han confirmado. Son temas eternos de toda época y cultura, expresados con una desnudez de alma y una calidad literaria, que me hicieron querer leer más de este autor. Desgraciadamente sólo encontré Tartarín de tarascón,en literatura juvenil e infantil, algún relato breve, y Cartas desde mi Molino, coleccíon de relatos breves, que aún no he terminado de leer, porque hace menos de un mes cayó en mis manos "El Nabab" y aún lo estoy leyendo. Desfilan personajes que se pueden comparar con personas conocidas y situaciones en las que o hemos vivido parecidas o las hemos observado.
Era Daudet un espíritu observador un cientifico del alma y es una gozada siempre leerlo. Tristemente me temo que además de las obras consignadas no hay mucho mas traducidas, yo leí en francés "le petit chose" de corte autobiográfico y aparece otro personaje como Safo.
Me encantan los clásicos, y sobre todo aquellos escritores que penetran en la esencia de las almas, de lo que les rodea. Pienso que en realidad el hombre es el mismo ahora en esencia, visto desde una perpectiva cientifica, y quizá metafisica (peco de pedante al meterme en temas tan escabrosos, es sólo una opinión )que hace siglos o milenios, pues lo que le mueve son sus instintos de dominación, de destrucción, sexuales. En el fondo el hombre de hoy quiere lo mismo que el hombre de hace tres mil años: ser admirado, envidiado, sobre salir, tener mas dinero que otros, mejores cosas materiales, ganar a los otros si es politico en las elecciones, si es cientifico creando mejores teorias que el compañero, si es obrero teniendo mejor coche que otro de su condición, y etc... Muy pocos seres tienen la personalidad propia, la inteligencia como para pensar por si mismos, no sólo ahora sino a lo largo de todos los tiempos... Tristemente en otras épocas hubo grandes genios que dejaron grandes legados a la humanidad, ahora escasean, porque los escritores, cientificos, filósofos de hoy, quieren ganar mas dinero, sobresalir sobre sus compatriotas, eso primeramente antes que la búsqueda de la verdad y del bien común. No existe un Sócrates que dé su vida por sus ideas por amor a la humanidad...
¡ Qué tranquila me he quedado después de soltar este rollo! Ahora al grano, voy hablar sobre un autor que me gusta, Daudet, y que tengo entre manos ultimamente con una obra titulada "El NabaB".
El primer encuentro que tuve con Daudet, fue con su obra "Safo". Trata sobre un hombre joven,sensible,solitario, que se apasiona con una mantenida. Sus luchas internas permanentes pues la ve ordinaria, vulgar, detesta su forma de ser, pero por otra parte no puede huir de ella por los ratos de placer que le procura en un mundo hostil y solitario. Aparece todo un abanico de personajes, probablemente reales, que viven una vida superficial y viciosa. Pensé que sin duda ahí se narraban vivencias propias y no me equivoqué indagaciones posteriores sobre su biografia me lo han confirmado. Son temas eternos de toda época y cultura, expresados con una desnudez de alma y una calidad literaria, que me hicieron querer leer más de este autor. Desgraciadamente sólo encontré Tartarín de tarascón,en literatura juvenil e infantil, algún relato breve, y Cartas desde mi Molino, coleccíon de relatos breves, que aún no he terminado de leer, porque hace menos de un mes cayó en mis manos "El Nabab" y aún lo estoy leyendo. Desfilan personajes que se pueden comparar con personas conocidas y situaciones en las que o hemos vivido parecidas o las hemos observado.
Era Daudet un espíritu observador un cientifico del alma y es una gozada siempre leerlo. Tristemente me temo que además de las obras consignadas no hay mucho mas traducidas, yo leí en francés "le petit chose" de corte autobiográfico y aparece otro personaje como Safo.
viernes, 26 de noviembre de 2010
DOS MICRORRELATOS
El objetivo que me había propuesto en un principio no lo he llevado a cabo. En parte por obligaciones personales y falta de tiempo, pero también por pereza, porque si no visitan esta página carece de sentido colgar nada. Bueno últimamente me he animado, y voy a colgar un par de microrretos que me seleccionaron en un concurso que realiza la mutualidad de la abogacia, www.abogados.es/microrrelatos/ . Se trata de un concurso mensual, los relatos han de tratar sobre juzgados, o abogados, y han de contener cinco palabras que dan cada mes, no pueden contener mas de 150 palabras.
Ahí van dos de ellos, que tienen relación uno con otro.
DOROTEA 1º PARTE
La abogada vivía enamorada del juez. Aunque todos lo encontraban soberbio, autoritario, misántropo, ella creía descubrir en él un espíritu sensible, amante del arte, la belleza. En sus encuentros, ella desplegaba sagazmente sus mejores armas femeninas para seducirlo, sin éxito. Aquella mañana tuvo una personación en su juzgado. Iba muy sensual, con su vestido de diseño italiano. Desde hacía meses, él intercambiaba e-mail con una desconocida y constantemente, incluso durante las vistas, entraba desaforado a su correo, buscando señales de su Dorotea. Por la noche, al llegar a casa, extenuada tras una inhabitual guardia de asistencia a detenidos, ella corrió al ordenador. Intensa felicidad se dibujó en su rostro, mientras leía:”Queridísima Dorotea, me siento como enterrado en un pozo profundo, sin luz, porque hoy no he sabido de ti... Ninguna persona de las que vi hoy, me puede interesar, ni emocionar. ¡Sólo tú me haces sentir vivo!”
DOROTEA 2ª PARTE
Querido Arístides: Sólo en estos últimos meses de correspondencia contigo, siento que he vivido verdaderamente, que he sido auténticamente yo. Mi mundo interno, tan complejo, atormentado, sólo contigo ha podido ascender de ese pozo profundo en que siempre estuvo enterrado, por falta de comunicación. No te puedo expresar por escrito, lo mucho que he gozado hablando de literatura, de la vida, contigo. Insistes en que nos conozcamos. ¿No has pensado que quizá, podríamos habernos tropezado por tu juzgado, sin haberme reconocido tú? Yo podría ser cualquiera: aquella testigo que en su declaración estornuda por alergia, aquella abogada antipática... Alguien que en el mundo real, te resultara indiferente. Temo que la realidad destruya esta magia, esta dicha. No obstante, estoy dispuesta a complacerte. He soldado mi corazón, para evitar el dolor, que tu despecho pudiera causarme al revelarte mi identidad. No temas herirme. Un abrazo. DOROTEA.
Ahí van dos de ellos, que tienen relación uno con otro.
DOROTEA 1º PARTE
La abogada vivía enamorada del juez. Aunque todos lo encontraban soberbio, autoritario, misántropo, ella creía descubrir en él un espíritu sensible, amante del arte, la belleza. En sus encuentros, ella desplegaba sagazmente sus mejores armas femeninas para seducirlo, sin éxito. Aquella mañana tuvo una personación en su juzgado. Iba muy sensual, con su vestido de diseño italiano. Desde hacía meses, él intercambiaba e-mail con una desconocida y constantemente, incluso durante las vistas, entraba desaforado a su correo, buscando señales de su Dorotea. Por la noche, al llegar a casa, extenuada tras una inhabitual guardia de asistencia a detenidos, ella corrió al ordenador. Intensa felicidad se dibujó en su rostro, mientras leía:”Queridísima Dorotea, me siento como enterrado en un pozo profundo, sin luz, porque hoy no he sabido de ti... Ninguna persona de las que vi hoy, me puede interesar, ni emocionar. ¡Sólo tú me haces sentir vivo!”
DOROTEA 2ª PARTE
Querido Arístides: Sólo en estos últimos meses de correspondencia contigo, siento que he vivido verdaderamente, que he sido auténticamente yo. Mi mundo interno, tan complejo, atormentado, sólo contigo ha podido ascender de ese pozo profundo en que siempre estuvo enterrado, por falta de comunicación. No te puedo expresar por escrito, lo mucho que he gozado hablando de literatura, de la vida, contigo. Insistes en que nos conozcamos. ¿No has pensado que quizá, podríamos habernos tropezado por tu juzgado, sin haberme reconocido tú? Yo podría ser cualquiera: aquella testigo que en su declaración estornuda por alergia, aquella abogada antipática... Alguien que en el mundo real, te resultara indiferente. Temo que la realidad destruya esta magia, esta dicha. No obstante, estoy dispuesta a complacerte. He soldado mi corazón, para evitar el dolor, que tu despecho pudiera causarme al revelarte mi identidad. No temas herirme. Un abrazo. DOROTEA.
viernes, 13 de agosto de 2010
Seneca: sobre la lectura y escritura.
Leyendo "Cartas morales a Lucilio" de Seneca, he encontrado unas reflexiones, sobre el título de esta entrada, que me han impactado, por ello, las reproduzco a continuación.
Carta LXXXIV
" No debemos ni escribir solamente, ni leer tan sólo; lo primero disipará y agotará las fuerzas;me refiero a la composición; lo otro las disuelve y debilita. Se ha de pasar alternativamente de lo uno a la otro y atemperar lo uno con lo otro, para que la composición dé estructura a cuanto se ha recogido en la lectura.
Como dicen, debemos imitar a las abejas,que vuelan errantes y escogen las flores idóneas para hacer la miel, y luego cuanto trajeron lo disponen y distribuyen por los panales y, como nuestro Virgilio dice:"la fluida miel condensan y llenan por completo sus celdillas con el dulce néctar."
Quiero que así sea nuestra alma: que existan en ella muchas artes, muchos preceptos, ejemplos de muchas edades, pero que todo tienda a una unidad."
En la misma linea decía Sophenhauer:" Quién lee mucho denodadamente, no ejercita su pensamiento, sino que asimila el de otro. Es necesario, además de leer, pensar y reflexionar uno mismo,para por su propio camino, llegar a sus propias conclusiones."
Carta LXXXIV
" No debemos ni escribir solamente, ni leer tan sólo; lo primero disipará y agotará las fuerzas;me refiero a la composición; lo otro las disuelve y debilita. Se ha de pasar alternativamente de lo uno a la otro y atemperar lo uno con lo otro, para que la composición dé estructura a cuanto se ha recogido en la lectura.
Como dicen, debemos imitar a las abejas,que vuelan errantes y escogen las flores idóneas para hacer la miel, y luego cuanto trajeron lo disponen y distribuyen por los panales y, como nuestro Virgilio dice:"la fluida miel condensan y llenan por completo sus celdillas con el dulce néctar."
Quiero que así sea nuestra alma: que existan en ella muchas artes, muchos preceptos, ejemplos de muchas edades, pero que todo tienda a una unidad."
En la misma linea decía Sophenhauer:" Quién lee mucho denodadamente, no ejercita su pensamiento, sino que asimila el de otro. Es necesario, además de leer, pensar y reflexionar uno mismo,para por su propio camino, llegar a sus propias conclusiones."
jueves, 12 de agosto de 2010
Presentación
Tal y como indica el titulo de este blog, la pasión que mas me mueve en la vida yo creo que es la lectura y la escritura...a través de este blog, a mi me gustaría contactar con personas afines, para dialogar, debatir, compartir información sobre temas que nos interesen, como por ejemplo concursos de microrrelatos. En esta primera entrada quiero ser breve, voy a trascribir simplemente, fragmentos de obras cortitos que encierran verdades muy profundas, y en las siguientes entradas expondré microrrelatos. Un saludo y un beso para quien lea esto, y si me escribe me agradará much contestarle.
“Para él, los seres humanos no eran más que un estímulo, un acicate; una vez conseguido lo deseado, se desprendía de ellos lo mismo que los árboles dejan caer sus frondosos ropajes; él se rejuvenecía mientras las deleznables hojas se marchitaban.”
Diario de un seductor de Kierkegaard
“la costumbre, ese monstruo, que devora todo sentimiento, a pesar de ser un demonio en materia de hábitos, es un ángel, sin embargo, en cuanto que, para ejecutar bellas y nobles acciones, también nos proporciona un sayo o una librea de fácil quita y pon.””La costumbre puede casi cambiar el sello de la naturaleza y es capaz de domeñar al diablo o de arrojarlo con fuerza prodigiosa”
Hamlet de Shakespeare
“- Dios es el dolor producido por el horror a la muerte. Quien conquiste el dolor y el horror llegará a ser Dios. Entonces habrá una nueva vida, un hombre nuevo, todo será nuevo... Entonces la historia se dividirá en dos partes: desde el gorila, hasta la aniquilación de Dios y desde la aniquilación de Dios..
- ¿Hasta el gorila?
Los Demonios de F.M. Dostoyevski
“Para él, los seres humanos no eran más que un estímulo, un acicate; una vez conseguido lo deseado, se desprendía de ellos lo mismo que los árboles dejan caer sus frondosos ropajes; él se rejuvenecía mientras las deleznables hojas se marchitaban.”
Diario de un seductor de Kierkegaard
“la costumbre, ese monstruo, que devora todo sentimiento, a pesar de ser un demonio en materia de hábitos, es un ángel, sin embargo, en cuanto que, para ejecutar bellas y nobles acciones, también nos proporciona un sayo o una librea de fácil quita y pon.””La costumbre puede casi cambiar el sello de la naturaleza y es capaz de domeñar al diablo o de arrojarlo con fuerza prodigiosa”
Hamlet de Shakespeare
“- Dios es el dolor producido por el horror a la muerte. Quien conquiste el dolor y el horror llegará a ser Dios. Entonces habrá una nueva vida, un hombre nuevo, todo será nuevo... Entonces la historia se dividirá en dos partes: desde el gorila, hasta la aniquilación de Dios y desde la aniquilación de Dios..
- ¿Hasta el gorila?
Los Demonios de F.M. Dostoyevski
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